A sensibilidade que me favorece na escrita.
Causa estragos na vida real.
Vivo em um ritmo próprio.
Devagar, quase parando.
Experencio momentos de lazer como sonhos.
Longe do cru.
Me sinto responsável pelos mau-entendidos?
Será que não sei sustentar o desconforto alheio?
Por que me sinto uma terra arrasada?
Um deserto,
Uma horizontalizade sem fim,
Sem forças.
RR
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